Quelques semaines à peine, depuis que je suis parti de Londres. Quelques mois. Je ne sais pas vraiment. Après tout, le temps passe tellement vite, que tout devient bien vite relatif. Et puis… J’ai les idées embrumées, pas tout à fait sobre. Comme toujours d’ailleurs. Mais la vie est tellement plus douce, lorsqu’on l’affronte avec quelques verres dans le pif ! Pas pour tout le monde, certes. Mais pour moi, oui. Et c’est tout ce qui compte. J’ai pas envie de faire un monologue sur mon alcoolisme latent, et mieux, je m’en fous. Alors sans plus attendre, je décide de sortir de mon trou à rat, aller prendre l’air, même si j’en ai pas forcément envie. J’ai conscience que rester chez moi n’est pas la meilleure des choses à faire non plus. Bien vite recouvert de mon pantalon, mes docs, ainsi que de mon fameux t-shirt des sisters of mercy, que je ne quitte qu’en de très rares occasions, j’attrape mon manteau, noir, comme le reste de mon accoutrement, et fonce, l’air de rien, déterminé, survolté comme j’ai l’habitude de l’être. Lunettes de soleil sur le nez, j’avoue que je ne prête pas attention au monde qui m’entoure. Bien trop pressé de trouver le premier boui-boui où je pourrais m’enfiler une blonde. Et quand je dis ça, je ne parle bien évidemment pas d’une femme, mais d’un verre, bande de petits pervers que vous êtes !

Mais bien trop préoccupé par ma recherche, je tamponne la première personne qui se présente face à moi, sans le vouloir. Je ne l’avais même pas vue. Mon portable, jusqu’ici dans ma main, se retrouve propulsé à mille mètres de là. Et mon premier réflexe est bien évidemment de gueuler comme un putois. Pas contre la personne en face, bien évidemment. Mais contre moi. J’en ai marre d’être aussi con. Ou pas. J’m’en cogne. Ca me fait rire, en temps normal. Sauf aujourd’hui. J’ai pas envie de devoir changer de portable, de ne plus avoir d’autre choix que celui de prendre l’une de leurs merdes bien trop poussées, petits bijou de technologie. Moi, tant qu’il résiste aux chocs et passe des coups de fil, ça me suffit.

- Eh merde.

Je récupère mon bien, miraculeusement toujours en un seul morceau, et finis par m’intéresser à ma victime :

- Merde. J’étais ailleurs. Rien de cassé ? Ça va ?

Et soudain… ça fait tilt. Je retire mes lunettes de soleil, n’en croyant pas mes yeux, avant de reprendre, les yeux ronds comme des boules de billard :

- Bordel… Loréna ?! qu’est ce que tu fous là ???

L’histoire aurait pu s’arrêter là. Et c’est ce qui se serait passé, si j’avais pas reconnu la nana en face de moi. Mon dieu, ça remonte à tellement longtemps déjà. Je crois que c’était il y a quatre ans. Et à l’époque, Andy était toujours en vie. En ce qui me concernait, moi, je jouais à être sérieux, parfait petit flic ascendant marionnette assurant la sécurité dans les rues de Londres. Et c’est lors d’un concours de circonstance, dans l’exécution de mes fonctions, que j’ai rencontré cette fille, sympathique, mais qui ne tournait pas rond. Ca, je m’en foutais totalement. Je n’ai jamais été du genre à juger, et je ne le serais jamais. Et vous savez ce qui est le plus drôle ? c’est qu’aujourd’hui, c’est moi, qui ne tourne plus rond. C’est peut être pour ça, qu’elle semble ne pas me reconnaître. C’est même légitime. Il est loin, l’Oli fraîchement rasé et propre sur lui, passant chez le coiffeur toutes les sept semaines…

Dans un sourire, je la regarde ramasser sa montre, avant de passer mes longs doigts fins sur ma barbe, avant de lui lancer :

- Vraiment désolé… si elle est cassée… Permets moi de lui en racheter une. C’est moi qui t’ai bousculée après tout.

Et après m’être excusé, j’éclate de rire quant à sa réponse :

- Je vois bien oui ! Alors ? Verdict ? Comment va-t-elle ? Faudrait qu’on fasse un constat, ou quelque chose… c’est con qu’il n’y aie pas eu d’agent,ici. Ils sont beaucoup plus efficaces à LONDRES les POULETS.

Bien évidemment, j’appuie bien lourdement sur ces deux mots, en espérant que ça fasse tilt chez elle. Mais… peut être que « poulet » n’était pas vraiment le mot à employer, allez savoir.

Visiblement, elle ne se souvient pas de moi. Ou peut être est elle trop occupée avec sa montre. Je n'aurais d'ailleurs jamais pensé voir quelqu'un aussi obnubilé par un objet, dans un moment pareil. Enfin je veux dire... c'est tout de même étrange, quand on y pense.
Non ? Je ne sais pas. Enfin, en même temps, qui est ce que je serais, pour juger ? Moi et la normalité, ça fait deux. C'est peut-être pour ça d'ailleurs, qu'au lieu de m'agacer comme je pourrais le faire... je souris. Je la trouve drôle à être aussi déconnectée. Et lorsqu'elle me remercie pour le poulet... j'éclate carrément de rire. Je vous avais bien dit, que j'aurais pas du employer ce putain de mot. Lui adressant un sourire, je finis par lui répondre:

- Je suis content que ta montre n'aie rien. Mais... j'te proposais pas du poulet, ni d'aller à Londres ! Je te disais juste que... oui, on se connait. J'étais flic à l'époque. Et toi, en visite dans ma ville, à Londres ! C'est moi, Oli !

Je me stoppe net. Si ça se trouve, elle ne se souvient pas de moi. Et j'aurais l'air extrêmement con. Peut être même qu'elle me prendra pour un barge, appellera les flics. Peut-être même que je pourrais leur faire la blague du "eh les mecs ! J'suis d'la maison !" avant de me faire mettre en cellule de dégrisement, pour mon état permanent d'ébriété. Ou peut être tout simplement, qu'on passera nos chemins. Tellement de possibilités s'offrent à nous...

Je suis surpris de voir la gamine ici. Comme quoi ce qu'on dit est vrai, ce putain de monde est minuscule, un véritable mouchoir de poche. Et je dois bien admettre que parfois, j'aimerais qu'il soit ne serait-ce qu'un tout petit peu plus grand... mais vous savez ce qu'on dit, il ne faut jamais prendre nos rêves pour des réalités.

Visiblement, Loréna ne se souvient pas autant de moi, que moi je me souviens d'elle. Si je lui en veux ? Non. Ca ne m'atteint pas. Je reste patient, lui adresse un sourire, et lui dis:

- mais non ! Tu n'as pas été arrêtée ! Tu t'étais perdue, et j'étais en service. Alors tu m'as demandé ton chemin, et on avait sympathisé. Je t'avais même conseillé quelques lieux touristiques ! Ça te dit rien ?

J'hésite un instant, marquant une courte pause. Pourquoi cette hésitation ? Peut être parce que finalement, reprendre contact avec elle n'est peut être pas une si bonne idée que ça. Ou peut-être que si. Sans aller jusqu'à dire que je panique, je me sens mal à l'aise. Et je meurs d'envie de pouvoir me rincer les dents du fond, histoire de calmer ce manque qui fait trembler mes mains. Putain, pas maintenant, pas déjà. Si elle le remarque, je suis foutu. Et je n'ai aucune idée de me justifier.

- Je suis le Roi d'Angleterre ! Enfin... Oliver. King. Et je viens d'Angleterre.

Comme quoi, pas besoin de raconter des mythos, pour discuter avec une belle demoiselle dans une rue...